Lunedì, ventone freddolino, ansietta pre-intervento, ennesima visita in ospedale, vita eternamente sospesa in ogni ambito, campo e ramo, esseri umani costantemente uguali a sé stessi e non per questione di coerenza (altrettanto scema, comunque), ma per incapacità di essere al di là dei propri limiti strettini strettini e tuttavia protesi verso un ipotetico futuro da vaghi obiettivi, tanto per avere qualcosa a cui pensare, dimentichi del presente che è e del futuro che può anche non essere, parole da sonno immediato alla prima lettera, concetti triti e ritriti, retorica da omini sulla metropolitana con il grigio in volto, sfumature di sbadigli sul pensiero statico, diffusa superbia ormai stantia, stupefacenti certezze fondate su concetti medievali, delicatezza da femmina fragile come un porcospino camuffato da coniglietto indifeso, maschere di merda da dipingere di rosa confetto e, soprattutto, balsamo per capelli americano ormai finito.