M’è venuta la curiosità di andare a leggere vecchie pagine. Di solito evito. E’ sempre un discreto dolore andarmi a rileggere.

Ecco cosa scrivevo il 3 gennaio 2009.

 

E’ vero. Non so centellinare.

Addento in un sorso. Ma poi trattengo.

Spezzo l’amore in due.

Lo fermo. Un’immagine immobile.

Impedisco qualsiasi movimento. Niente più tempo, niente più umanità.

Impedisco la sua spontanea evoluzione. L’incognita dei desideri.

Lo uso.

Uso me e il mio amore. E sento.

Dolore che si assottiglia e diventa tagliente. Lo affilo e me lo conficco nella gola.

Dolore di un sorriso che mi morde con la sua assenza.

Mi privo della bellezza per il piacere di rimpiangerla.

Con la presunzione di nutrirmi di me, di succhiarmi fino al midollo.

E nel leggere parole che vorrei mie, per me, nella loro esattezza, solo per me, non so se preferire il dubbio che lo siano alla certezza del loro non esserlo.

Su *Tilla* fammi male.

Indossa gli occhi grigi e fammi male.

 

Il problema è che io non ho la più pallida idea di che minchia stia parlando in questo scritto. Di chi saranno ste fantomatiche “parole”? Di quale amore vado farneticando? Boh!

Perché a rileggermi tutti i giorni antecedenti e successivi non v’è traccia da ricondurre a qualcuno. E anche ricordando il periodo, gennaio 2009, io proprio non rammento grandi amori. Anzi. Era un momento di grande “allegria”, con un ampio via vai di gente…

Poi io avevo il mio blog, ma non leggevo altre persone, ero linkata in un sito e mi occupavo solo di quello.

L’unico dubbio che mi viene è che si trattasse del Supremo Non Cagante della mia vita. In fondo il blog l’avevo aperto tendenzialmente per lui.

Però, boh… non mi convince. Troppo poco perché fosse lui.

Mah. Vallo a sapere.

Andrò a letto con questo dubbio tremendo.

Ci dormirò stanotte?